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Envoûte-moi

Qu’est-ce qui peut bien attirer Tobias Kent, trentenaire multimilliardaire et créateur de parfums renommé dans le monde entier, vers Eleonor Stuart, étudiante en design rencontrée par hasard dans un restaurant branché de New York ? Entre ses études à la fac, ses petits jobs et ses meilleurs amis, la vie d’Eleanor est déjà bien remplie. Hermétique à l’amour, fidèle à son célibat de toujours, sait-elle que le destin en a décidé autrement ? que sa vie va être bouleversée par une rencontre, aussi magnifique que maléfique ?

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Juste toi et moi

Fraîchement sortie de l’école des beaux-arts de Miami, Alice Brighton décroche un contrat pour peindre une fresque dans la très select clinique du docteur Noah Law, un éminent chirurgien esthétique. Contre toute attente, Alice découvre que le célèbre praticien possède un regard envoûtant et un charme magnétique… ainsi qu'un tempérament glacial. Mais la jeune artiste peintre va bientôt découvrir que parfois le feu brûle sous la glace…

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Kidnappée par un milliardaire

La jolie Eva est enlevée par Maxwell Hampton. Seulement, son riche et séduisant ravisseur prétend qu’il a fait cela pour la sauver d’un danger dont il ne veut rien révéler. La jeune femme, indépendante et attachée à sa liberté, va se rebeller contre cette captivité forcée, mais son kidnappeur au charme envoûtant se révèle tout aussi énigmatique que persuasif. Et Eva va devoir lutter contre son propre désir. Car quand la tentation est trop forte, le proverbe ne dit-il pas que le meilleur moyen d’y résister, c’est encore d’y céder ?

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Call me Bitch

Mettez dans une demeure londonienne les pires baby-sitters de la terre et les meilleurs ennemis du monde, ajoutez un enfant pourri gâté et laissez mijoter deux semaines. Le plan le plus foireux de l’Univers ou la recette d’une passion épicée… avec juste ce qu’il faut d’amour, de haine, d'humour et de désir ?

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Kiss me (if you can)

Violette Saint-Honoré a beau croquer la vie à pleines dents, elle n’embrasse pas n’importe qui ! Quand le milliardaire Blake Lennox, grand chef étoilé, embauche la jeune surdouée pour devenir la toute nouvelle pâtissière de son palace, il réalise rapidement que la gourmandise est leur seul point commun. Entre le tyran des cuisines et la belle ambitieuse commence une aventure sucrée-salée… enflammée. Folle de rage contre son patron, folle de désir pour l’homme qu’il est dans la vie, la jeune Française va devoir choisir.
Confiture d’orange amère ou cœur coulant aux fruits de la passion ?

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June Moore

Étreinte

Volume 7

1. Love is all we need ?

Il fait presque beau sur Manhattan, en ce lundi de février. L’orage est passé, le soleil de midi pointe timidement le bout de ses rayons. Dans quelques jours, ce sera la Saint Valentin. Tous les amoureux du monde s’échangeront des cadeaux et des câlins. Moi je vais probablement descendre une boîte de chocolats devant une série télé débile. Seule. Je ne sais pas comment je me débrouille, mais je suis toujours célibataire précisément à cette période. J’avais cru que cette année serait différente : après tout, à six jours de la date fatidique, j’étais la petite amie de l’homme le plus merveilleux de la Galaxie. Ça s’annonçait donc plutôt bien, d’autant qu’il m’avait promis une surprise.

Mais ça, c’était il y a une éternité, dans une autre vie. C’était il y a au moins une bonne heure, avant de le surprendre dans un tendre face à face avec une femme belle comme la nuit, un enfant lui ressemblant comme deux gouttes d’eau dans les bras. Depuis, je suis dévastée.

Pourtant, je ne pleure pas, mes yeux sont secs, mais c’est encore pire que si je m’étais effondrée en sanglots et répandue en larmes. J’ai mal, atrocement mal, sauf que je n’arrive pas à exprimer ma douleur, je ne parviens pas à l’extérioriser. Alors elle reste là, bien au chaud dans mon ventre, dans ma gorge, dans mes veines.

Mes pas m’ont menée à Central Park, je déambule dans les allées, j’écoute rugir les lions, dans le zoo tout proche. Je marche jusqu’à mon banc, celui des débuts, sur lequel je m’asseyais le soir quand je courais après un inconnu du nom de Roman Parker, pour lui soutirer l’interview qui devait changer ma vie. Le banc est trempé de pluie mais je n’y prends pas vraiment garde, je me laisse tomber dessus, indifférente à tout. C’est ici que j’ai vu Roman pour la première fois. Il n’était alors qu’un joggeur anonyme, au visage dissimulé par une capuche. Mais je me souviens qu’il m’avait plu, instantanément ; sa silhouette athlétique, sa foulée ample et régulière, sa façon de courir, tout en puissance et souplesse. Au fil des jours, il était devenu un point d’ancrage dans mon quotidien chaotique. J’aimais le retrouver, mon inconnu sans visage, rapide et aérien, chaque soir dans ce parc. Sa présence silencieuse était rassurante. Il y avait quelque chose en lui, d’indéfinissable, qui m’attirait.

Je sens une larme m’échapper et je me dis qu’enfin je vais pleurer, me lâcher ; enfin je vais me débarrasser de cette peine qui me coupe le souffle.

Mais non.

C’est même pire encore au fil des minutes qui passent. Parce que je prends toute la mesure du désastre, de la supercherie : si Roman a pu me cacher qu’il avait un fils, que me cache-t-il d’autre ? Jusqu’où va la tromperie ? S’il m’a menti là-dessus, sur quoi d’autre encore ? S’il est capable de jouer tant de rôles différents, lequel est le vrai Roman ? Je mets des « si » partout parce que, contre toute attente, j’espère que l’évidence n’est pas la vérité, que Roman a une bonne explication à tout ça, ou de solides excuses. Mais j’ai bien du mal à essayer de m’en convaincre…

La sonnerie de mon téléphone m’arrache à mes pensées. Une fraction de seconde, j’ai l’espoir fou qu’il s’agit de Roman et qu’il va me dire :

– Amy, mon amour, tu vas rire, il m’arrive un truc de dingue : figure-toi que ma mère avait une demi-sœur cachée qui vient de me retrouver après avoir passé douze ans au Guatemala. J’ai fait la connaissance de mon neveu, il est adorable, aussi beau que moi, rejoins-moi à la Red Tower, je voudrais te les présenter !

Évidemment, ce n’est pas Roman. J’ai beaucoup trop d’imagination pour mon propre bien, comme dirait ma mère. J’hésite à décrocher, mais il s’agit de Nils. Je repense soudain à Fleming, qui s’est éclipsé sans paraître convaincu par mon petit numéro de fille débordée qui ne veut plus entendre parler de Teresa Tessler. Après avoir appris par Martin de quoi ce pourri est capable, je ne suis pas rassurée de le savoir dans les parages.

– Salut Nils, dis-je en tentant de maîtriser ma voix, pour éviter qu’elle tremble.

– Amy, Fleming est toujours à Undertake ? me demande-t-il sans préambule.

– Non, il a disparu comme il est venu après que je lui ai dit que l’affaire Tessler ne m’intéressait plus.

– Merde ! peste Nils. Il t’a crue ?

– Heu… pas sûr. Je ne mens pas très bien…

– Merde ! répète-t-il avec plus de véhémence. Cette ordure est intraçable. Fausse adresse, numéro de téléphone plus attribué, plaques d’immatriculation bidon, aucun lien avec quiconque, pas d’amis, pas de famille. Je comptais planquer devant Undertake mais maintenant qu’il sait que tu lui as raconté des bobards, il doit se méfier, il va s’évaporer dans la nature. Je parie qu’on ne le reverra plus au journal, ni ailleurs. Dix ans à vivre dans l’ombre avec le contrat de Roman sur la tête lui auront sûrement appris comment disparaître et devenir invisible.

– Désolée, réponds-je dépitée.

– Pas ta faute, soupire-t-il. Tu ne vas pas t’excuser d’être honnête, quand même ?

Je pense à ce que je viens de découvrir à propos de Roman et je décide que Nils a mille fois raison. Ok, je ne sais pas mentir, mais c’est plutôt une qualité, non ?

– Je suppose qu’Undertake payait Fleming en liquide pour ses articles ? reprend Nils.

– Oui, ça faisait râler Kathy pour la compta, d’ailleurs, parce que ça lui compliquait la tâche. Mais il y tenait.

– Évidemment. Il n’a laissé aucune trace. Le contraire aurait été trop beau… Et Vance, dit-il soudain, en sautant du coq à l’âne, d’une manière qui me rappelle douloureusement Roman. Que sais-tu de lui ?

– Pas grand chose… balbutié-je, prise de court.

– Mais encore ?

– Voyons… Eh bien… C’était l’amant de Teresa depuis trois ans. Il avait 42 ans, veuf, un enfant. Il vivait en Californie. C’était un homme politique, réputé intègre et intransigeant. Un bourreau du travail. Rien que l’année précédant sa mort, il a fait tomber une demi-douzaine de types qui s’en mettaient plein les poches avec des arnaques aux contribuables. Les journaux le surnommaient parfois le Chevalier Blanc.

– Oui, un incorruptible, d’après ce que j’ai lu dans les rapports. Et cette année-là, ce mec, cet hyperactif n’a mené aucune action, n’a dévoilé aucun scandale, n’a marché sur les pieds de personne, ni remué le moindre centimètre cube de vase ?

– Je ne crois pas. Attends, je vérifie… Non, réponds-je au bout d’un moment, après avoir fait défiler sur mon iPhone toutes les infos que j’avais collectées sur Vance.

– Pourquoi ? Qu’est-ce qu’il a foutu pendant un an ? Il est allé parfaire son bronzage à Laguna Beach ? Il s’est lancé dans le tricot, le swahili, la danse classique, le scrapbooking ?

– Aucune idée. Il s’est murmuré qu’il se désintéressait de la politique, que ce serait son dernier mandat. Tous les magouilleurs ont poussé un grand soupir de soulagement.

– Ça ne colle pas. Un type comme ça ne baisse pas les bras sans raison du jour au lendemain. Soit on le menaçait, mais ça m’étonnerait que ça l’ait fait changer d’avis, il devait en avoir l’habitude… Soit il était sur une affaire tellement énorme qu’elle mobilisait toute son énergie et tout son temps. Peut-être une affaire qui aurait pu lui mettre à dos des hommes puissants et sans scrupules ? Qui aurait pu lui coûter la vie ?

La théorie de Nils rejoint une remarque que j’avais faite à Fleming, un jour où nous en discutions. Je m’étonnais que Randall Farrell, le seul journaliste à avoir remis en cause la thèse de l’accident et à avoir suggéré un assassinat maquillé, prenne pour acquis le fait que c’était Teresa la cible et non Elton Vance. À l’époque, Fleming avait parfaitement réussi à me convaincre que mon idée d’un complot contre Vance était absurde, mais aujourd’hui, je n’en suis plus si sûre…

– C’était Tessler la star, m’avait répondu Andrew ; elle que les paparazzis pourchassaient nuit et jour, elle dont on suivait les moindres faits et gestes. Et c’était sa voiture. Vance était beaucoup moins médiatisé, il aurait été plus simple de le descendre discrètement chez lui en Californie. De plus, Teresa Tessler était une passionaria de la cause animale et sa mort est survenue pile pendant une campagne particulièrement mouvementée contre les laboratoires de cosmétiques qui pratiquent l’expérimentation et les tests sur les animaux. Ces labos avaient gros à perdre. Des millions de dollars…

Nils m’écoute attentivement lui raconter cette anecdote et lui résumer tout ce dont je me souviens de mes discussions avec Fleming.

– Il a procédé avec toi exactement comme Martin, me dit-il quand je termine. En ramenant au premier plan le militantisme de Teresa et en minimisant les actions de Vance. Ça confirme qu’il faut creuser dans cette voie. Tu as les coordonnées de ce Randall Farrell ?

– Non, il est décédé d’un cancer de je ne sais plus quoi.

– Évidemment… Les gens qui m’intéressent ont une fâcheuse tendance à disparaître ou à mourir, dans cette histoire, grogne Nils avant de prendre congé.

Discuter avec lui, réfléchir, m’a fait oublier pour un temps ma douleur. Pour un temps seulement. Quand je raccroche, elle plante à nouveau ses griffes dans mon cœur et dans ma tête. Et elle a un nom : Roman…

Je tourne et retourne mon iPhone entre mes mains, hésitant sur la conduite à tenir. Je tergiverse un bon quart d’heure avant d’appeler Edith pour accepter le reportage sur la chirurgie esthétique au Brésil. Quelques jours loin de Roman me permettront de faire le point, de me calmer, et peut-être d’y voir plus clair. Edith est ravie, ce papier lui tient à cœur, elle y travaille depuis plusieurs semaines en confrontant des sources de différents pays, et il ne lui manque que des infos du Brésil pour le boucler. Pour l’heure, elle est à Buffalo avec son père, dont l’état est stationnaire. Je lui glisse le nom de Simon pour m’accompagner et elle accepte sans hésiter, m’assurant qu’elle va s’arranger avec le photographe qu’elle avait initialement prévu. Elle a une réelle estime pour le travail de Simon et je crois qu’elle veut me faire plaisir.

– Je décommande mon photographe et je gère les formalités administratives de votre voyage. Je me charge de tout, ça m’occupera l’esprit. Vous, soyez prêts demain à la première heure, me dit-elle sur son habituel ton d’autorité. Je vous écris un mail dans la soirée avec les consignes, les documents indispensables, les contacts, vos réservations et cetera.

Avoir pris cette décision me soulage. C’est une opportunité en or pour mon boulot et l’occasion de me focaliser sur autre chose que ma peine. Je quitte mon banc pour rejoindre le métro, et tout en marchant, j’envoie un texto à Simon :

[Demain 6 h sur notre palier. Prépare ta valise et ton masque de carnaval : direction Rio. Bises.]

Il me répond immédiatement :

[Génial ! Merci, tu es la meilleure ;) J’ai ma crème solaire et un assortiment de strings à paillettes, ça devrait suffire. Biz.]

Son message m’arrache un pauvre sourire. Pas terrible, mais toujours mieux que pas de sourire du tout. Oui, ce voyage est une bonne idée…

***

Une heure plus tard, je suis affalée dans le canapé de mon appartement, regardant d’un air absent ma sœur et ma colocataire s’agiter en remplissant des cartons. J’essaie de paraître enjouée dès qu’elles glissent un œil vers moi et elles sont bien trop occupées pour remarquer ma tristesse. Sibylle déménage demain ; elle a pris une chambre meublée dans une location où elle retrouvera son amie de la salle de boxe, Julia. Bien qu’elle ne soit arrivée que depuis moins d’un mois, elle a eu le temps d’accumuler une quantité invraisemblable de bibelots, magazines, vêtements et objets inutiles.

– C’est à toi ou à moi, ce leggins ? demande-t-elle à Charlie qui entasse sans aucune précaution tout un bric-à-brac dans une grande malle en plastique.

– À toi, répond Charlie sans hésiter. Jamais je ne porterais un truc aussi… bleu. Il rendrait malade le plus aguerri des caméléons.

De fait, le leggins en question est d’une teinte électrique si vive qu’il doit briller dans le noir. Ça pique les yeux.

– Moi non plus, pourtant, rétorque Sibylle, perplexe, tout en essayant de l’enfouir discrètement derrière le canapé.

– Eh ! protesté-je en lui renvoyant le machin bleu criard. Pas question que tu me laisses tes rebuts. Par contre, ta petite jupe rouge, là, si elle t’encombre, je veux bien t’en débarrasser.

– Tu rigoles ! se récrie Sibylle. C’est la seule tenue qui a le don de troubler Nils. Il faudrait me passer sur le corps pour me la prendre.

– Ben, c’est pas le but ? Je veux dire : qu’il te passe sur le corps… plaisante Charlie.

Sibylle lui envoie un coussin du canapé en riant, et je me retrouve prise au milieu d’une bataille mémorable, digne des plus beaux combats de polochons de notre enfance. Leur joyeuse humeur devrait être contagieuse et j’essaie de faire bonne figure, mais je me sens vide, à deux doigts de craquer et d’éclater en sanglots. Pourtant, je tiens bon. J’ignore par quel miracle et j’ignore même pourquoi. Peut-être par peur, en en parlant, de rendre réelle la trahison de Roman. Tant que personne n’est au courant, c’est comme si rien ne s’était passé, comme si je filais toujours le parfait amour avec mon mystérieux et beau milliardaire.

Vers dix-neuf heures, Simon rentre d’Undertake et passe à l’appartement. Charlie et Sibylle l’accueillent à bras ouverts. Je suppose que le fait qu’il soit maintenant notre voisin de palier a contribué à son rapprochement avec elles. Il lance à Charlie des regards qui en disent long : elle lui plaît. Mais contrairement à son habitude, elle ne flirte pas ; elle se conduit avec lui en franche camarade. Le message est cruellement clair : Simon ne l’intéresse pas en tant que petit ami potentiel mais uniquement en tant que pote. Décidément, les histoires de cœur ne sont jamais simples…

Simon et moi passons la soirée à préparer notre voyage, à nous documenter, nous renseigner, potasser le mail d’Edith qui contient un dossier détaillé d’une centaine de pages avec les notes de ses précédentes investigations dans ce domaine aux États-Unis, en Corée du Sud et en Grèce, pays particulièrement adeptes de la chirurgie esthétique. L’idée serait de dresser une sorte de carte la plus réaliste et complète possible de ce phénomène dans notre société, avec ses tenants, aboutissants, ses répercussions économiques. Le Brésil est actuellement le leader mondial de ce type de chirurgie, dépassant depuis 201 3 les États-Unis avec 1 ,4  9 million d’opérations cette année-là. Le sujet est passionnant et nous tient éveillés jusqu’à une heure avancée de la nuit. Je suis tellement absorbée par notre travail que je parviens presque à chasser Roman de mes pensées… pendant au moins deux ou trois secondes d’affilée. Un exploit !

Et toujours aucune nouvelle de lui. Ça ne me surprend pas vraiment, il donne rarement signe de vie lorsqu’il s’absente plusieurs jours. J’avais toujours pensé que c’était dû à sa réserve naturelle ; il est peu expansif et n’initie jamais un échange, par mail ou téléphone. Généralement, il se contente d’un mot d’humour ou d’une information laconique. Quand j’en avais parlé à Eduardo, l’air de rien, il m’avait répondu avec un haussement d’épaules :

– Bah… les mecs sont moins bavards que les filles, c’est bien connu. Et ton Roman n’a pas l’air très loquace, même selon les critères en cours, alors ne t’attends pas à ce qu’il te harcèle au téléphone ou te submerge de mails.

Sur le moment, son explication m’avait paru sensée. Mais à présent, je ne peux pas m’empêcher d’interpréter ce silence d’une tout autre manière.

Où es-tu Roman ? Que fais-tu ? Avec qui ? Trop occupé par une autre pour répondre à mon texto ? Je compte si peu pour toi ? Est-ce que tu te souviens seulement que je devais regagner mon appart aujourd'hui ? Qu'on n'habite plus ensemble ? Que je ne serai plus là quand tu rentreras ? Est-ce que ça ne te fait rien ?

Je résiste pourtant à la tentation qui me brûle de le relancer ; je ne suis pas certaine de pouvoir rester zen. Je veux à la fois m’éloigner de lui pour prendre le temps de me calmer et à la fois l’entendre, le voir, le toucher. C’est irrationnel et contradictoire. Je nage en pleine confusion, je ne me sens même plus capable de savoir ce que je désire vraiment.

Vers une heure du matin, Charlie et Sibylle sont couchées depuis longtemps, partageant le même lit pour me laisser le mien. Simon regagne son appartement et je m’écroule tout habillée par-dessus ma couette, les bras en croix, épuisée. La photo de Roman à Central Park, au clair de lune, trône à la tête de mon lit. C’est le déclic, la goutte d’eau qui déclenche des cascades de larmes auprès desquelles les chutes du Niagara feraient pâle figure. Je pleure à gros bouillons, le visage enfoui dans mon oreiller, en essayant de faire le moins de bruit possible pour ne réveiller personne dans l’appartement silencieux. Je ne sais pas combien de temps dure ma crise de larmes. Longtemps, il me semble. Elle me laisse exténuée et meurtrie mais aussi étrangement apaisée, en partie purgée de ma douleur. Et je m’endors.

Je suis à peine assoupie qu’il est déjà l’heure de me lever. Je rejoins Simon sur notre palier, hagarde, épuisée :

– Ça va, Amy ? s’inquiète Simon.

– Oui oui… je n’aime pas l’avion, c’est tout, lui affirmé-je en enrobant mon mensonge de mon plus beau sourire. Je m’imagine toujours qu’on va se crasher au milieu de l’océan et ça m’a empêchée de dormir.

Simon me lance un regard qui me confirme que je suis une menteuse lamentable et qu’il ne me croit pas une seconde, mais heureusement c’est un garçon délicat et il n’insiste pas.

À l’aéroport, tandis que nous patientons avant l’embarquement, je me décide à envoyer un texto à Roman, sur le ton le plus neutre possible, en espérant toutefois qu’il saisira l’allusion et qu’il ne se dérobera pas :

[N’y aurait-il pas comme un léger problème de confiance entre nous ?]

Je suis en train de m’installer à ma place dans l’avion quand sa réponse me parvient. Comme je m’y attendais, il a compris au quart de tour et ne fait pas mine de feindre l’innocence, mais son culot me laisse bouche bée :

[Tu crois ? Dois-je me flageller pour cet impardonnable écart de conduite ou est-ce qu’un dîner aux chandelles et une nuit torride à mon retour pourrait arranger les choses ?]

Il est gonflé ! J’apprends, d’une façon pour le moins brutale et désagréable qu’il me ment depuis des mois, qu’il a un fils, et probablement une maîtresse, et pour se faire pardonner il ne trouve rien de mieux que de me proposer un repas et une partie de jambes en l’air ? ! Non mais je rêve ! C’est comme ça que ça marche, chez les milliardaires ? C’est peut-être monnaie courante dans le showbiz, il est peut-être victime du modèle parental, mais pas question que j’accepte ça !

Je m’agite sur mon siège et je fulmine, la colère remplaçant la tristesse et allant crescendo, enflant, grossissant, m’envahissant tout entière.

Et même pas une excuse ? ! Il me prend pour qui ? Pour quoi ? Pour sa chose ? Pour son animal domestique ? Pour un foutu meuble dans son foutu appart de sa foutue tour ?

Merde, Roman ! Qu’est-ce que tu as dans le crâne ?

De rage, j’abandonne l’idée de le prévenir de mon départ pour le Brésil et je coupe mon iPhone sans lui répondre. Je grommelle la majeure partie du vol, incapable de décolérer et encore moins de simuler la bonne humeur. Simon, faisant preuve comme à son habitude d’un tact et d’une diplomatie exemplaires, s’abstient de tout commentaire. Il coiffe son casque, les Beatles à fond dans les oreilles (All You Need Is Love, tu parles !), tout en me surveillant du coin de l’œil. Des fois que j’agresse un steward ou que je brise un hublot pour me jeter dans l’océan, supposé-je.

2. Viva o Carnaval !

Notre séjour au Brésil est bref mais intense et riche en événements. Au terme de dix heures de vol qui m’ont permis de me calmer, nous débarquons en pleins préparatifs du carnaval. C’est l’effervescence à Rio, les Cariocas peaufinent leurs déguisements, et en soirée la ville est presque aussi encombrée qu’elle le sera le jour J. Vers vingt heures, la musique résonne, joyeuse et rythmée, jusqu’aux tréfonds de la capitale, les chars et les danseurs prennent possession des rues pour les répétitions techniques, les différentes écoles de samba se concentrent à gauche ou à droite au début de l'avenue du défilé Marquês de Sapucaí. Les costumes ne sont pas tous terminés, mais c’est justement l’occasion pour chacun et chacune d’y apporter les dernières retouches. Les maquillages sont testés et l’ambiance est largement à la fête dans cette explosion d’énergie multicolore. Simon avance le nez en l’air, complètement subjugué par le spectacle, ne sachant plus où donner de la tête. Moi-même, malgré mon humeur maussade, je ne peux pas m’empêcher de trouver tout cela grandiose et extraordinaire. Les danseuses sont toutes sublimes, qu’elles soient grandes, petites, minces ou grasses, elles sont toutes animées d’une vitalité et douées d’un rythme qui font oublier leurs différences physiques pour ne plus former qu’un tout incroyablement sensuel.

Nous ne regagnons notre hôtel, où nous avions déposé nos bagages, que tard dans la nuit, grisés par les festivités. Nous occupons la même chambre (les places sont chères, à cette période), minuscule, bruyante, étouffante, et nous écroulons sur nos lits respectifs. Au moment de sombrer dans le sommeil, j’ai le temps de penser que j’aurais donné cher pour partager ces instants magiques avec Roman…

***

Le lendemain matin, commence notre travail d’investigation à proprement parler. Il est tôt quand nous traversons la ville et les fêtards sont encore tous au fond de leurs lits. Les rues sont calmes et chaudes, nous sommes vêtus légèrement et nous détonnons parmi la population bronzée, avec notre peau blanche qui rougit au moindre rayon de soleil. J’ai eu beau m’enduire de crème avec un indice de protection cinquante, je sais que je quitterai Rio avec des taches de rousseur plein le nez.

La première clinique de notre liste est un établissement discret, principalement fréquenté par les gens du pays. Nous sommes accueillis avec une cordialité et une gentillesse désarmantes. Secrétaires, médecins et même chirurgiens, chacun prend le temps de répondre à nos nombreuses questions, dans un anglais hésitant mais très appliqué. Ici, ils détiennent le marché de la chirurgie plastique pour les personnes les moins riches. Les interventions esthétiques sont facturées en fonction des revenus des clients et le crédit est possible. Quant aux opérations réparatrices, elles sont tout simplement gratuites. On est loin de l’idée que je me faisais de la chirurgie plastique réservée à l’élite fortunée !

– Si j’avais su, j’aurais amené mes fiches de paie et demandé un petit coup de baguette magique, plaisante Simon en désignant ses bras frêles et son torse étroit.

– Oh non, vous êtes très bien comme ça, lui assure une ravissante secrétaire en rougissant.

Simon est tellement surpris qu’il ne trouve rien à répondre. Notre rendez-vous suivant, après le déjeuner, est cette fois dans la clinique la plus huppée et la plus renommée du pays. Les installations et les équipements sont à la pointe du progrès et de la modernité. Les locaux sont chics et respirent l’aisance, l’argent. Ici, ils sont spécialisés dans la chirurgie esthétique pure et dure, ils font leur chiffre grâce à la rhinoplastie, l’augmentation mammaire et la glutéoplastie.

– La quoi ? demande Simon, un peu perdu au milieu de tous ces termes, dans cet environnement principalement féminin, et décontenancé par l’accent chantant de la jeune assistante qui nous reçoit.

– La chirurgie des fesses, lui répond-elle aimablement. C’est une pratique en forte expansion, surtout dans notre pays, mais qui gagne le monde entier ; le nombre d’interventions a augmenté de 45 % en 2013 et leur succès ne se dément pas depuis.

Puis Bahia (selon le prénom inscrit sur son badge) nous renseigne en détail sur le type de clientèle, le coût, les phénomènes de mode, les inspirations et les tendances. Concernant l’impact économique, c’est le directeur de la clinique lui-même qui nous accorde un quart d’heure pour répondre à toutes nos questions.

Je surprends Simon à jeter de fréquents coups d’œil à Bahia, quand il ne la mitraille pas derrière son Nikon. De son côté, elle fait mine de consulter ses notes pour cacher le rouge qui lui monte aux joues. Simon est tout entier pris par son sujet et je me demande si on apercevra un peu la clinique au milieu des multiples clichés de la jolie et pulpeuse Carioca. Il faut dire à la décharge de Simon qu’avec ses cheveux noirs bouclés, son sourire immense et lumineux, ses courbes tout en vallons moelleux, elle assure une publicité irrésistible à la clinique. Visiblement, Simon ne la laisse pas indifférente… et la réciproque est encore plus vraie. Il semble complètement envoûté. Il la regarde comme s’il contemplait la huitième merveille du monde, et j’ai toutes les peines à capter son attention quand il est l’heure de prendre congé. Il se traîne vers la sortie avec un tel air de regret et de désespoir que je décide de prendre les choses en main. Je rebrousse chemin pour retourner à l’accueil :

– Pardonnez-moi, Bahia, commencé-je sans avoir la moindre idée de ce que je vais dire ensuite.

– Oui ? demande-t-elle tout sourire.

– Euh… voilà… nous avons encore beaucoup de questions en suspens mais vous devez être très occupée et nous ne voulons pas abuser de votre temps… ceci dit… est-ce que vous accepteriez de dîner avec nous ? Afin qu’on poursuivre cette conversation… et euh… qu’on passe une soirée agréable ? Si vous n’avez pas d’obligations ailleurs, évidemment… C’est notre premier séjour à Rio et vous connaissez sûrement un endroit sympa pour manger…

Je m’empêtre un peu dans mes phrases parce que ça ressemble furieusement à un plan drague et que je ne voudrais pas qu’elle refuse sur un malentendu. Mais je m’inquiète pour rien. Dès que je termine enfin laborieusement mon explication, elle s’empresse de répondre :

– Avec plaisir. Il y a un petit restaurant très bien à deux rues d’ici, quand vous sortez sur votre gauche. Le Janaïna. Je peux être prête à vingt heures, ça vous convient ?

– C’est parfait, dis-je, soulagée avant de rejoindre Simon, qui est resté pétrifié sur le seuil, sans oser intervenir.

– Amy, gargouille-t-il un peu plus tard, en me suivant sur le trottoir.

– Oui, Simon ? réponds-je en cherchant la rue du Janaïna.

– Merci…

Nous continuons à marcher en silence, Simon probablement en train de rêvasser à sa belle et moi plongée dans mes ruminations moroses à propos de Roman, que je ne parviens pas à me sortir de la tête. Je me demande ce qu’il fait, à cet instant, avec qui il est. Avec elle, avec son fils, ou avec des messieurs barbants à ce prétendu congrès ?

La soirée au restaurant avec Bahia est agréable. Elle arrive dans une petite robe à fleurs, légère comme un voile, qui découvre à la moindre brise ses jambes bronzées ; elle est incroyablement jolie sans être provocante. Elle est fraîche et nature. Nous parlons finalement de tout sauf du boulot, et je m’éclipse rapidement, prétextant une migraine pour la laisser en tête-à-tête avec Simon et pour me reposer un peu, seule, dans notre chambre.

Bien évidemment, mes pensées reviennent à Roman, mais je ne me sens pas beaucoup plus avancée que lundi midi. J’essaie de réfléchir, de comprendre, mais il est clair que je n’en saurai pas plus tant que je ne me serai pas décidée à lui parler.

C’est ce que je vais faire, dès mon retour. Aller le voir. Lui demander de m’expliquer. Je crois que je peux encaisser, maintenant. En tous cas, ça vaudra toujours mieux que de rester à me ronger les sangs, à me débattre dans l’incertitude et les extrapolations.

Installée en tailleur sur mon lit étroit, je fais défiler sur mon iPhone les rares photos que j’ai réussi à prendre de Roman, quand il est tellement absorbé par ce qu’il fait que plus rien d’autre au monde n’existe pour lui. Là, à Noël, quand il négociait au téléphone avec ce vieux Japonais intraitable en arpentant la bibliothèque de mon père, visage fermé, regard lointain. Ici, la même semaine, détendu et souriant, avec mon petit neveu riant aux éclats perché sur ses épaules. Là encore, assis sur le bord du canapé, les manches de sa chemise blanche roulées sur ses bras bronzés, sa tête frôlant celle de Malik alors qu’ils sont concentrés sur le dossier médical de Terence, l’air grave et soucieux. Une autre fois, rêveur, mains dans les poches, jambes écartées, devant la baie vitrée, admirant l’Hudson River sous la neige, depuis le salon. Et la dernière, un soir d’orage, de retour d’un long footing, en train de s’ébrouer dans l’entrée, ruisselant de pluie, torse nu et cheveux ébouriffés.

Roman, mon amour aux cent visages…

Une boule de tristesse me bloque la gorge, je sens les larmes, silencieuses, couler sur mes joues. Je m’endors en position fœtale, mon iPhone serré contre moi.

***

Les deux jours suivants, Simon et moi rencontrons une identique bonne volonté dans toutes les cliniques. C’est un bonheur qui parvient presque à me faire occulter le fait que Roman doit maintenant être rentré de Seattle, et se demander où je suis passée. Si jamais il s'en soucie vraiment… Nous avons largement obtenu de quoi écrire un article extrêmement documenté et détaillé, nous sommes assez contents de nous. Nous passons la soirée du jeudi à arpenter la ville, en compagnie de Bahia, qui nous fait visiter les différents quartiers. Entre elle et Simon, j’ai l’impression que c’est une affaire qui roule. Je m’en réjouis pour lui, même si je me demande comment ça va se terminer, et s’ils vont se revoir : à ma connaissance, il n’y a encore aucune ligne de métro directe entre Rio et le Queens.

– Peu importe, je suis prêt à me coltiner douze correspondances par week-end, s’il le faut, pour la retrouver, me répond-il alors qu’on en discute tous les deux le dernier soir à la terrasse d’un café. Mais je ne suis pas sûr qu’elle le veuille…

– Allons bon, c’est quoi ce discours pessimiste ? Elle te dévore des yeux.

– Peut-être mais pour l’instant on s’en tient au flirt le plus innocent. Elle est croyante et on ne rigole pas avec la religion dans sa famille. Pas question de la déshonorer.

– Oh… Elle n’a pourtant pas l’air d’une nonne, dis-je étonnée, en pensant aux tenues ultra-sexy de la jolie Carioca.

– C’est juste pour le plaisir des yeux, soupire Simon, dépité. Interdiction de toucher ou de goûter.

Sa mine déconfite est tellement comique que je ne peux pas m’empêcher de pouffer, consciente que ça n’est pas charitable mais incapable de me retenir. Il lève le nez de son verre et finit par se mettre à rire avec moi :

– Au moins, mon malheur a le mérite de te faire sourire, dit-il bon joueur. Je ne t’avais jamais vue aussi triste que ces derniers jours…

Comme je me fige tout à coup et que je demeure silencieuse, totalement fascinée par le fond de ma tasse, il ajoute gentiment :

– Tu veux m’en parler ?

– C’est… commencé-je sans avoir comment continuer.

– Une histoire de cœur ?

– Oui.

– Compliquée ?

– Oui.

– Elles le sont toutes, affirme-t-il en secouant la tête.

– Tu as raison, dis-je en dépiautant ma serviette en papier.

– Et donc ?

– Donc… Tu te souviens de Roman Parker ?

Simon ouvre des yeux grands comme des soucoupes et affiche un air interloqué qui m’arrache à nouveau un sourire. Il me faut presque une heure pour lui raconter toute l’histoire, en omettant la partie enquête sur Teresa.

– Il faut que tu lui parles, me dit-il après que nous ayons retourné le problème dans tous les sens. Beaucoup de rumeurs circulent sur Roman Parker, mais aucune ne laisse penser que c’est un hypocrite. Au contraire, il est réputé pour être intègre, direct, d’une franchise presque brutale avec ses associés comme avec ses collaborateurs ou ses ennemis.

– Mais comment tu expliques ça, alors ? demandé-je, à la fois désespérée et soulagée qu’il en soit arrivé au même constat que moi, mais toujours sans comprendre.

– Je ne l’explique pas mais lui le fera certainement. Pourquoi tu ne l’appelles pas ?

– Non, je n’ai pas envie d’aborder quelque chose d’aussi délicat par téléphone. Et même si je le voulais, je ne pourrais pas : mon forfait n’est pas international, il ne fonctionne qu’en Europe et aux États Unis. Mais dès qu’on rentre, je vais le voir, promis.

– Tu as intérêt ! Allez ! conclut-il en se levant. C’est notre dernière nuit au Brésil, le premier jour du carnaval, profitons-en !

– Tu ne sors pas avec Bahia ce soir ?

– Non. Mais grâce à Edith qui avait réservé pour le sambodrome, on pourra la regarder danser. Qu’en penses-tu ? Ensuite elle sera chaperonnée par ses frères, il n’y aura plus moyen pour moi de l’approcher.

– Oui, bonne idée. Ça va être super ! Tu la revois avant de partir demain matin ?

– Non, répond-il sombrement. Mais j’ai son adresse mail, ce n’est pas si mal…

Nous passons une soirée extraordinaire, hors du temps. Le défilé est à couper le souffle, Simon repère Bahia, sublime dans le costume aux couleurs or et bleu de son école de samba, GRES Unidos da Tijuca. Nous nous laissons porter par l’allégresse générale et les heures filent et défilent sans qu’on s’en aperçoive, d’amitiés éphémères en danses improvisées, de petits verres en fous rires. Bientôt l’horizon pâlit et le ciel s’éclaircit tandis que les rues se vident. Le spectacle me fascine et je mets un moment à percuter que quelque chose cloche. Je suis persuadée qu’on oublie un truc primordial, mais la vue est tellement superbe… L’église sonne six coups et c’est le déclic :

– Simon ! crié-je soudain, paniquée, en l’attrapant par la manche alors qu’il est engagé dans une discussion par signes avec deux gars aussi éméchés que lui. Simon ! Notre avion !

– Hein ? Quel avion ? Où ça ?

– Le jour se lève ! On va louper notre vol ! Undertake, New York, ça te rappelle quelque chose ou pas du tout ?

– Vaguement, acquiesce-t-il en grimaçant.

– Alors go ! Go ! Go !

On pique un sprint jusqu’à notre hôtel, heureusement à deux pas, on entasse nos affaires dans nos valises, on saute dans la voiture du gérant qui nous dépose devant l’aéroport quelques minutes plus tard, dans un dérapage impeccable et un vacarme de moteur proche de l’explosion. Tout cela en un temps record, Edith ayant préalablement réglé pour nous tous les détails et payé notre chambre à la réservation.

C’est en arrivant à la douane, échevelés, le visage barbouillé de maquillage, des cernes jusqu’au menton et les vêtements froissés, que tout se corse…

– C’est toi qui as nos passeports ? me demande Simon après avoir fouillé toutes ses poches.

– Pas du tout. Tu n’as pas vu mon iPhone ? réponds-je en vidant sur le sol mon sac à main.

– Non. Je suppose que tu n’as pas non plus mon portefeuille ? dit-il lentement, l’air soudain grave.

– Tu supposes bien… approuvé-je en retournant maintenant ma petite valise au beau milieu du couloir devant les guichets.

– C’est ce que je craignais, soupire-t-il en lançant un regard vers les douaniers qui s’impatientent.

Deux heures plus tard, après des discussions stériles et des explications embrouillées, nous sommes consignés dans un bureau des douanes fermé à double tour, avec la clim’ en panne. L’horreur. Trois types aux mines patibulaires qui semblent être là depuis un bon moment et ne parlent visiblement pas un mot d’américain nous servent de compagnons d’infortune. Ils sont assis par terre dans un coin de la pièce et nous observent comme s’ils n’avaient pas mangé depuis huit jours et que nous étions d’appétissants poulets rôtis. Ils me donnent la chair de poule, je me tiens le plus loin possible d’eux.

– Récapitulons, dit Simon en remontant ses lunettes sur son nez et en essayant de débarrasser ses cheveux de la laque rose qui les rigidifie en une crête comique au sommet de son crâne. Nous n’avons plus ni passeport ,ni argent, ni carte bancaire, ni téléphone. Notre voleur a probablement déjà offert mon portefeuille Pikachu à sa nièce, punaisé la photo de ma grand-mère au-dessus de son lit et payé son loyer avec nos quelques dollars. Il en a aussi sûrement profité pour s’acheter plein de trucs sur Internet avec nos cartes de crédit et passé le reste de la nuit au téléphone avec sa cousine de Nouvelle-Guinée, ou du Groenland, grâce à la complicité de mon opérateur téléphonique qui s’en frotte les mains de bonheur. Ajoute à cela que nous avons raté notre avion, qu’un douanier trop zélé m’a traité comme si j’étais Al Capone en personne en me confisquant mon morceau d’écorce de pernambouc auquel je tenais beaucoup puisque je l’ai ramassé avec Bahia et que je suis un grand sentimental, que les vigiles sont sur les dents à cause du carnaval et n’ont pas le temps ni l’envie de s’occuper de deux crétins de touristes dépenaillés qui ne parlent pas un mot du patois local, qu’Edith n’a aucune raison de s’inquiéter de notre sort avant notre rendez-vous avec elle demain après midi, ce qui nous laisse approximativement une trentaine d’heures à croupir ici en compagnie de… (il tourne les yeux vers les trois types) hum… Judas, Voldemort et Raspoutine avant que quiconque se demande où nous sommes passés. De plus, personne ne semble se préoccuper de détails triviaux comme nous donner à boire ou à manger, et je n’ose pas imaginer à quelles extrémités nous devrons en arriver quand nos vessies seront pleines à ras bord. J’oublie quelque chose ?

– Tu gardes une photo de ta grand-mère dans ton portefeuille ? lui demandé-je bêtement, étourdie par son flot ininterrompu de paroles.

– J’aime beaucoup ma grand-mère, répond-il dignement avant qu’un fou rire nerveux ne nous terrasse tous les deux.

Nous finissons par nous asseoir nous aussi au sol et par sombrer dans une demi-somnolence, écrasés par la chaleur moite, épuisés par notre nuit blanche, nos différends avec les douaniers et notre consommation peut-être un poil excessive d’alcool local.

Vers midi, nous sommes parfaitement réveillés, affamés, assoiffés, lorsqu’un des douaniers vient nous voir :

– Désolés pour ces désagréments, s’excuse-t-il dans un anglais approximatif. Notre chef est sur les nerfs. C’est déjà pas quelqu’un de facile en temps ordinaire mais avec le carnaval et son cortège de racket, de vols, d’agressions et de délits en tous genres, nous n’avons pas une seconde de répit et il est d’humeur exécrable. Quoi qu’il en soit, il ne pourra pas s’occuper de vous avant un moment. Souhaitez-vous passer un coup de téléphone ?

– Oui ! nous écrions-nous avec un bel ensemble.

– Et si nous pouvions aussi nous rendre aux toilettes… précisé-je.

– Bien sûr, mademoiselle, répond-il l’air confus. Je peux également vous apporter à boire et des sandwichs, si vous voulez.

– Ce serait formidable, dis-je en salivant d’avance, mon estomac gargouillant atrocement.

– Tu as le numéro d’Edith ? me demande Simon tandis que je farfouille dans mon sac à main. Ou de quelqu’un susceptible de nous tirer de là ? Moi, je ne connais aucun numéro par cœur. Tout est dans ma carte SIM, je n’ai rien en tête.

– Pareil. Mais je dois avoir un vieux courrier avec les coordonnées d’Undertake qui traîne là-dedans… attends… Voilà ! dis-je triomphalement en lui tendant le papier.

– Ok, je vais l’appeler.

Une heure plus tard, après une toilette sommaire, nous mâchonnons sans grand enthousiasme nos sandwichs rances. Edith a promis à Simon de faire le nécessaire et nous demande de nous tenir tranquilles en attendant. Nous prenons donc notre mal en patience. Les trois types qui étaient dans le bureau avec nous ont été embarqués par la police et nous n’en menons pas large. Pour passer le temps, nous discutons, nous jouons aux devinettes, nous faisons des commentaires sur la tête des gens que nous voyons passer par le petit carré vitré de la porte de notre bureau. Un instant, je crois reconnaître un visage, les boucles châtain et les traits réguliers d’un bel homme en costume vert bouteille me semblent familiers sans que je parvienne à me souvenir où je l’ai déjà vu. Il suit le chef des douanes dans son bureau.

Les minutes s’égrènent lentement. Simon me confie à demi-mot ses déboires amoureux ; je lui parle de Roman et ça me fait du bien. Plus j’apprends à le connaître et plus j’apprécie Simon. Il est réfléchi, gentil et, quand il n’est pas paralysé par la timidité, c’est quelqu’un de très drôle. Les heures s’étirent, nous épuisons un à un tous les sujets de conversation, nous nous levons de temps à autre pour nous dégourdir les jambes en arpentant la pièce.

3. Une déclaration pas banale

Il est bientôt dix-sept heures quand une certaine agitation dans le bureau voisin, celui du fameux chef de la douane au caractère irascible, nous sort de notre torpeur. Des éclats de voix nous parviennent, qui vont crescendo. En reconnaissant des bribes de phrases en américain, nous tendons l’oreille. Visiblement, quelqu’un lui tient tête et plus il s’énerve, plus son accent portugais est marqué, rendant difficile, voire impossible la compréhension de ce qu’il dit. L’altercation s’éternise mais le chef ne s’essouffle pas, son ton monte de plus en plus, et l’on doit maintenant l’entendre jusqu’à l’autre bout de l’aéroport. Son interlocuteur, quant à lui, semble rester calme puisque nous ne percevons pas ses réponses. Du moins, jusqu’à ce qu’un formidable rugissement retentisse soudain :

– VOUS ALLEZ ME RENDRE MA FEMME ILLICO OU JE VOUS FAIS MUTER COMME GARDE-BARRIÈRE AU FIN FOND DE L'ANTARCTIQUE !

Un grand silence s’ensuit, ponctué par un violent claquement de porte, puis celle de notre local s’ouvre à la volée et Roman déboule, livide de rage, la cicatrice sur sa pommette ressortant comme une rature sur l’ivoire parfait de son visage. Simon et moi nous levons d’un bond, pareillement estomaqués de le voir ici. Nous restons plaqués au mur, à la fois soulagés d’être tirés d’affaire et trop surpris pour dire un mot. Roman est figé sur le seuil. Bien que ce ne soit vraiment pas le moment de penser à ça, je ne peux pas m’empêcher de le trouver d’une beauté foudroyante, ainsi, tout auréolé de fureur. En comparaison, j’ai bien conscience d’offrir une vision lamentable, accablée par la chaleur, avec ma tignasse rousse emmêlée, mes vêtements chiffonnés, et mon visage fatigué débarbouillé à la va vite de son maquillage de carnaval.

Et maintenant ? Qu’est-ce que je fais ? Je lui saute au cou ? Je suis tellement tellement tellement heureuse qu’il soit là ! Qu’il ait volé à mon secours ! Il ne lui manque plus que l’épée magique et le blanc destrier…

Mais Roman ne me laisse pas le loisir de tergiverser plus longtemps. En deux enjambées il est sur moi, m’attrape par le poignet, empoigne ma valisette et fait signe à Simon de nous suivre. Ce n’est pas tout à fait comme ça que j’imaginais mon sauvetage de demoiselle en détresse mais je suis encore trop abasourdie, et surtout trop occupée à essayer de rester à sa hauteur sans m’étaler par terre, pour protester. Il marche incroyablement vite et le sol est glissant. Sans un mot, il nous remorque à travers l’aéroport. Le chef de la douane trotte sur nos talons, furieux, rougeaud, de la vapeur lui sortant quasiment des oreilles tant il fulmine. Du coin de l’œil, j’aperçois l’homme en costume vert lui tendre une carte de visite assortie d’une liasse de documents tamponnés tandis que Malik calme le jeu avec les autres douaniers venus en renfort.

Maxime Weber ! Cet homme aux cheveux bouclés est Maxime Weber, l’associé de Roman que j’ai pris pour lui lors de ma première interview. Celui qui nous avait invités à sa soirée costumée pour Halloween. Celui qui parle parfois un peu trop fort et dont la voix est étrange.

Je ne suis pas plus avancée pour autant. Je continue à galoper tant bien que mal aux côtés de Roman qui n’a pas ralenti. Nous sortons enfin du terminal et nous engouffrons dans un taxi. Simon, qui s’apprêtait à monter avec nous, est retenu au vol par Malik qui lui désigne un second véhicule. Pendant le trajet, Roman ne décroche pas un mot, mâchoires crispées. Il ne décolère pas. Ne sachant pas trop s’il en a après les douanes brésiliennes ou après moi pour m’être encore fourrée dans une situation improbable, je m’abstiens prudemment de tout commentaire. À vrai dire, tout s’est déroulé si vite, et je suis si épuisée, que je ne réalise pas encore très bien. Je profite de ce répit pour remettre de l’ordre dans mes idées. Un détail, un mot, flotte à la frontière de ma conscience, sans que je puisse le saisir et cela m’agace. Je sais que c’est important mais impossible de mettre le doigt dessus. Soudain : eurêka !

– Ta femme ? lui demandé-je doucement.

Roman me lance un regard peu amène, sans répondre, mais je ne me laisse pas intimider. La phrase qu’il a hurlée dans les oreilles du petit chef hargneux à l’aéroport me revient en mémoire et, si je ne percute qu’à retardement, je ne vais pas me laisser démonter par un regard noir. Je n’ai pas rêvé, il m’a bien appelée sa femme…

– Roman ? Tu as fait le trajet depuis Manhattan en moins de cinq heures pour venir me chercher, toutes affaires cessantes ?

– Ne sois pas ridicule, grommelle-t-il. Aucun jet n’est aussi rapide et je n’ai pas de super pouvoir. J’étais en Argentine, chez le cheikh Hamani.

– D’accord, si tu veux chipoter sur les détails… mais tu as bien menacé un officier des douanes de l’expédier en Antarctique s’il ne te rendait pas ta femme ? C’est ça ?

– C’est ça, répond-il froidement, le visage tourné vers la vitre. J’ai, depuis quelques jours, une irrésistible envie de t’étrangler et c’était tout bonnement impossible tant que cet abruti galonné te retenait dans son bureau.

Moi aussi j’ai quelques raisons d’avoir des idées de meurtre à son encontre mais, cette fois, je ne réplique pas, même si j’en brûle d’envie. Je ne sais pas ce qui lui a donné ces pulsions de strangulation, mais quelque chose me dit que ce n’est pas le moment de faire ma maligne et que le taxi n’est pas le lieu approprié. Pourtant, un million d’interrogations se bousculent dans ma tête. Mais déjà l’arrivée fracassante de Roman ici répond à certaines d’entre elles… Et même si je sais qu’il a certainement employé le terme de « femme » par abus de langage, même si je me doute que ce n’est pas une demande en mariage, ça n’en reste pas moins une déclaration officielle de notre statut. Il n’a pas réclamé à ce qu’on lui rende ses reporters ou ses amis ou sa cousine au troisième degré. Non. Il a demandé sa femme. Et ça me rend folle de joie.

Ceci dit, ça ne va pas le dispenser de répondre à quelques questions à propos de ce petit garçon qui lui ressemble tant et de cette femme si belle…

En attendant, aucun de nous deux ne prononce plus la moindre parole jusqu’à ce qu’on monte à bord de son jet, immédiatement rejoints par Malik, Simon et Maxime Weber.

Roman commence par leur suggérer de s’installer au bar, juste derrière la cabine de pilotage :

– N’hésite pas à mettre la musique un peu fort, dit-il en lançant la télécommande à Malik. Du heavy metal fera l’affaire.

Puis il m’entraîne dans la direction opposée, vers la queue du jet, dans la chambre. Et c’est là que l’enfer se déchaîne…

Bon, j’exagère un peu. On est encore loin de l’enfer. Mais j’en prends pour mon grade.

– Amy… commence-t-il, alors que de l’autre côté de la porte résonnent, fort, les premières mesures, dures et syncopées, de Sad but True de Metallica. Sais-tu quel jour nous sommes ?

– Samedi ? réponds-je prudemment en reculant vers le lit.

– Samedi, exactement, dit-il d’une voix atone qui contraste avec les traits crispés de son visage et l’éclat menaçant de son regard. Ce qui signifie, si mes calculs sont bons, que je suis resté sans nouvelles de toi pendant presque six jours.

– Oui, mais…

– Alors que je pensais naïvement te retrouver, ou du moins pouvoir te joindre, à mon retour de congrès. Pas le jour même, mais peut-être le lendemain. Voire le surlendemain. C'est ce qui se fait entre gens qui se fréquentent, il me semble : on se tient au courant quand l'un ou l'autre part à l'autre bout du monde. Arrête-moi si je me trompe. Or, surprise, quand je reviens de Seattle : personne. Pas d’Amy. Pas un mot, pas un texto, pas un mail. Rien. Aucune explication. Juste l’absence.

– C’est parce que…

– Et le lendemain, pas mieux. Juste un message de Nils m’informant que Fleming a essayé de t’approcher il y a déjà deux jours, me coupe-t-il en me fusillant du regard. Deux longs jours pendant lesquels il aurait pu se passer tout et n’importe quoi. Fleming, tu sais, ce journaliste complètement cinglé et imprévisible qui fait une fixation sur moi et tout ce qui m’entoure ? Tu vois de quel genre de taré il est question ?

– Oui, dis-je piteusement, comprenant où il veut en venir.

– Tu ne devines pas ce que j’ai pu penser, en additionnant ces deux faits ? Disparition d’Amy plus réapparition de Fleming égale quoi, à ton avis ? Qu’est-ce que j’ai ressenti ?

Aïe aïe aïe ! Quelle conne ! Mais quelle stupide conne égoïste ! Pourquoi est-ce que je n’ai pas pensé à tout ça ? Pourquoi est-ce que je ne lui ai pas envoyé ne serait-ce qu’un texto pour lui dire que je partais ?

Pourquoi ? Mais parce que j’étais en colère, pardi. Blessée. Concentrée sur mon petit nombril. Et que je voulais qu’il s’inquiète, qu’il ait mal, lui aussi. Mais pas comme ça. Sauf que je n’ai pas réfléchi plus loin que le bout de mon nez et que j’ai oublié Fleming.

– Est-ce que tu imagines une seconde dans quel état j’étais en rentrant de mon congrès, en constatant que tu avais disparu sans laisser de trace ?

– Ton congrès ? répliqué-je, consciente d’avoir, dans ma douleur, agi comme une gamine capricieuse, mais persuadée que la meilleure défense reste l’attaque. Ton congrès ? Vraiment ?

– Oui, mon congrès, répète-t-il vaguement surpris par ma rebuffade.

– Il a bon dos, ton congrès ! dis-je en sentant la moutarde me monter au nez. C’était quoi le thème ? L’éducation des enfants illégitimes ? L’art d’entretenir une maîtresse ? La manière de mener une double vie ?

– Excuse-moi, mais de quoi tu parles ? demande-t-il d’une voix blanche qui m’effraie et me fait douter de ma théorie.

– Lundi… je t’ai vu avec… j’ai voulu te faire une surprise, je suis passée à la Red Tower le midi…

– Oui ? Et alors ? dit-il, de marbre.

– Et alors je t’ai vu avec ton fils, débité-je dans un souffle.

– Mon fils ? Mais quel fils ? ! dit-il avec une expression de perplexité presque comique.

– Euh… eh bien… tu sais… bégayé-je en me sentant soudain très bête. Ton fils, quoi…

– Non, je ne sais pas ! explose-t-il tout à coup, me faisant sursauter et tomber sur les fesses, sur le lit. Mais comme tu sembles très au fait de ma descendance, plus que moi en tous cas, tu vas te faire un plaisir d’éclairer ma lanterne !

– Eh bien, ce petit garçon que tu tenais dans tes bras et qui te ressemble comme deux gouttes de limonade.

– Que… Cameron ? Tu parles de Cameron ? demande-t-il abasourdi.

– Aucune idée. Un très beau petit métis, avec tes expressions, tes cheveux, ton sourire. Et sa mère m’avait l’air si tendrement proche de toi… te voir avec ce sosie de Flaviana Matata, ça m’a… je ne sais pas. J’ai disjoncté ! Merde, Roman ! Mets-toi à ma place !

– Que je me mette à ta place ? s’écrie-t-il, incrédule. Non mais tu te fous de moi, Amy ?

– Pourquoi ? crié-je à mon tour. Qu’est-ce que ça a de si aberrant ? J’ai cru que tu m’avais menti et que tu avais une autre vie, une autre femme, un enfant ! Alors oui, j’ai pété un câble ! Oui, j’ai agi comme une conne ! Mais j’avais mal, tu comprends ? Et j’avais peur !

– Parce que moi, je n’ai pas eu peur, peut-être ? rugit-il en retour. Tu crois que je n’ai pas eu mal ? J’ai imaginé les pires scénarios possibles ! Je t’ai vue, Amy, aux mains de Fleming, comme si j’assistais à la scène ! Je t’ai vue ligotée, battue, torturée ! Je t’ai vue agonisante, Amy, bordel ! Alors que tu batifolais au carnaval ! Tu m’as laissé dans l’angoisse pour une stupide crise de jalousie sans aucun fondement ! Je n’ai pas de fils, je n’ai pas de maîtresse, je n’ai que toi ! Et ça remplit déjà bien assez ma vie, crois-moi ! Tu as disparu sur un coup de tête, parce que tu t’es fait des films !

– Peut-être mais je ne suis pas la seule ! fulminé-je (tout en me demandant qui est Cameron du coup, si ce n'est pas son fils). On voit que tu viens du milieu du cinéma ! Quelle idée de penser qu’on m’a découpée en cubes et enterrée au fond du jardin juste parce que j’ai loupé un rendez-vous ! Tu parles d’un mauvais scénario ! Il y avait mille autres explications possibles !

– Désolé, mais je n’aurais jamais imaginé que tu me plaquerais sans prévenir et sans raison, dit-il en secouant la tête, l’air tourmenté. Tu n’as même pas pris la peine de m’avertir ou de me demander le moindre éclaircissement. Comme si les six mois passés ensemble ne signifiaient rien, ou pas assez pour que tu cherches à connaître la vérité. Comme si je comptais tellement peu pour toi que je ne méritais même pas de savoir que tu me quittais. J’ai cru en crever, Amy ! Ça m’a rendu dingue !

– Mais enfin, Roman, c’est ridicule ! dis-je, sonnée par l’intensité de la détresse que je perçois dans sa voix. Comment peux-tu penser ça ? Je t’aime, tu le sais, je te l’ai dit, redit, et répété ! Je t’aime !

– Mais moi aussi je t’aime, merde, foutue mule des Highlands ! aboie-t-il, exaspéré, dans le silence, avant que Metallica n’enchaîne sur un nouveau morceau.

Je ne sais pas ce qui me stupéfie le plus : la être l’objet d’une déclaration d’amour peu orthodoxe sur fond de heavy metal, ou me faire traiter de foutue mule des Highlands à quarante mille pieds d’altitude par un businessman en costume Armani qui pèse quarante-sept milliards de dollars. Ce qui me console un peu c’est que Roman a l’air au moins aussi abasourdi que moi. Surpris et choqué comme si sa langue l’avait trahi. Nous restons un moment figés face à face, embarrassés et penauds. Mon cœur bat tellement fort qu’il éclipse le jeu brutal de la batterie sur For Whom the Bell Tolls.

– C’est vrai, quoi, ronchonne Roman finalement. Qu’est-ce que tu crois ? Que tu as l’exclusivité ?

– Avoue quand même que ce n’était pas clair, grommelé-je, pas décidée à le laisser s’en tirer si facilement, malgré l’émotion et la joie qui gonflent dans ma poitrine comme de gigantesques bulles de savon colorées.

– Pas clair ? s’indigne-t-il. Pas clair ? Non mais tu plaisantes ? Qui est allé s’offrir en pâture à Edith Brown pour qu’on se revoie ? Qui a proposé le test de dépistage ? Qui t’a rejoint en France pour Noël ? Qui t’a demandé d’emménager chez lui ? Qui t’a suggéré de transformer ce « chez lui » en « chez nous » ? Qu’est-ce qu’il t’aurait fallu de plus ?

– Peut-être juste trois petits mots… dis-je doucement. Les trois même que tu viens de me beugler dans l’oreille et qu’on a dû entendre jusque sur Mars…

Il demeure interdit quelques secondes, l’air de se dire : Ah oui, pas bête, tiens ! avant de se laisser tomber sur le lit à côté de moi. Nous restons silencieux de longues minutes, à deux centimètres l’un de l’autre, sans nous toucher, sans nous regarder. Puis je lui prends la main. Elle est brûlante et frémissante.

– Tu veux bien me pardonner ? murmuré-je. On dirait que j’avais laissé mon cerveau au grenier, ces derniers jours. Mais je te promets de le dépoussiérer et de le remettre en fonction.

Il hoche la tête sans un mot et ses doigts s’entremêlent aux miens.

– C’est mon… petit frère, commence-t-il d’une voix redevenue posée. Cameron, c’est le fils de Jack Parker.

Je retiens un glapissement de stupéfaction. Je me reprends vite et lui presse la main, pour l’encourager à poursuivre.

– Et le sosie de… comment tu l’as appelée ? Flavie Matate ? demande-t-il le regard toujours fixé sur nos mains.

– Flaviana Matata. C’est une ex-miss Tanzanie.

– Ok. Elle s’appelle Sydney, et elle n’est pas top modèle ; elle suit des études en art. En parallèle, elle est serveuse dans un bar de Harlem, et elle élève Cameron, seule, parce que Jack n’assure pas. Il s’est contenté de la séduire quand elle était toute jeune, il l’a engrossée et abandonnée la même année. Il était riche, beau, célèbre, talentueux. Il lui a promis la lune et l’a finalement envoyée dans le caniveau.

La voix de Roman est devenue sourde et lointaine. Il caresse tendrement mon poignet tandis que j’essaie de trouver les mots appropriés. Je voudrais lui dire à quel point je suis désolée, combien je me sens stupide, m’excuser d’avoir douté de lui. Pourtant, tout ce qui me vient c’est :

– Elle est très belle. Et vous aviez l’air d’une famille.

Je me mettrais des baffes, mais les mots m’ont échappé.

– Je t’accorde qu’elle est d’une beauté renversante… dit Roman avec un sourire taquin. Mais moins que toi. Et j’aime Cameron comme s’il était mon fils, en effet. J’ai assisté à sa naissance, parce que Jack était sur un tournage et ne voulait pas quitter le plateau pour si peu. J’ai fait les démarches pour que Jack le reconnaisse et je dois régulièrement rappeler à mon père qu’il a un second fils. C’est aussi utile et gratifiant que de pisser dans une contrebasse, en général. Jack n’est pas méchant, mais il est égoïste et négligent. Et Sydney est toujours sur la corde raide, à épargner le moindre dollar pour élever au mieux Cameron.

– Mais elle doit toucher une pension ?

– Jack oublie trop souvent de lui envoyer son chèque et elle refuse de le relancer. Trop fière, trop indépendante. Elle refuse aussi que je l’aide, évidemment. Mais j’arrive parfois à lui faire accepter des cadeaux pour Cameron. Il aura 9 ans le week-end prochain et j’ai prévu une grande fête, je voudrais lui faire une énorme surprise. Et te le présenter. Il attend cette rencontre avec une telle impatience, tu n’imagines même pas.

– Tu… tu lui as parlé de moi ? demandé-je la gorge nouée, touchée, à deux doigts de verser une larme (trop d’émotions et pas assez de sommeil, ces derniers jours).

– Bien sûr.

– Mais pourquoi tu ne m’as rien dit ?

– Ben j’allais le faire, répond-il en haussant les épaules. J’avais prévu qu’on passe ce week-end chez moi, à la Nouvelle Orléans, et qu’on règle ensemble les derniers préparatifs avec Norah, ma gouvernante. J’avais aussi prévu une soirée romantique de Saint Valentin, avec le palace de luxe, la robe de princesse, les chandelles, la déclaration bien comme il faut et tout le toutim.

La Saint Valentin ! J’avais complètement oublié qu’on était le quatorze février ! Je baisse le nez, mortifiée, déçue de passer à côté de tout ça mais surtout d’avoir fait capoter ses plans, que je trouve tellement adorables. Je me console en me remémorant son « Je t’aime », tout en zappant volontairement l’allusion à la mule.

– J’ai l’impression qu’on va devoir se contenter d’un sandwich sur fond de heavy metal et… d’une tenue un peu moins enchanteresse, conclut-il avec un regard amusé sur mon jean sale et mon chemisier tâché de paillettes et de maquillage multicolore.

– Je file à la douche ! m’exclamé-je en bondissant du lit.

– Amy, c’était une boutade, dit-il en me rattrapant par le poignet pour me ramener vers lui.

– N’empêche que je suis crasseuse.

– C’est vrai. Mais une fois déshabillée, ça ira mieux.

J’ai une moue dubitative. J’ai fait une toilette de chat à l’aéroport mais je ressemble encore à Robinson Crusoé au dixième jour de son naufrage. Mes cheveux forment une couronne inextricable d’algues rouges sur mon crâne. Roman, toujours assis sur le lit, m’emprisonne les jambes entre ses genoux.

– Pourquoi une mule des Highlands ? lui demandé-je soudain.

– Parce qu’elles sont têtues et rousses, répond-il du tac au tac.

– C’est vrai ? Qu’elles sont rouquines, je veux dire.

– Aucune idée. Mais dans un pays où 13 % de la population est roux, j’ai pensé que ce serait crédible.

– Je t’aime, dis-je en riant.

Il me sourit sans répondre mais ce que je lis dans ses yeux me suffit. Sur les premières mesures, douces et puissantes, de Nothing Else Matters, je me penche vers lui pour l’embrasser. Ses lèvres sont soyeuses et chaudes, il est tendre, il est à moi et je suis à lui, définitivement.

La bouche de Roman est une gourmandise dont je ne me lasse pas. Elle a toujours cette saveur unique qui me donne envie de le dévorer, ce parfum fruité qui incite à y revenir sans cesse. Et il embrasse comme un dieu. C’est difficile à expliquer et je devine qu’il est question d’alchimie plus que de technique, mais les baisers de Roman, comme ses gestes, comme ses caresses, comme ses coups de reins, me font toujours l’effet maximal. Il sait précisément comment m’exciter, m’apaiser, m’assouvir, me rassurer, alors que moi-même je serais incapable de décrire ce que je veux. Quand il m’embrasse, ce ne sont pas juste deux langues qui s’enlacent, c’est une promesse pour tous les délices à venir. Quand ses dents emprisonnent mes lèvres, quand sa main enserre mon cou, quand la douceur humide de sa langue éveille une à une toutes mes terminaisons nerveuses, en partant de ma bouche pour se perdre et se répercuter dans tout mon corps… c’est comme s’il s’adressait directement à mon cerveau reptilien et lui ordonnait de se mettre en [mode reproduction ON]. Il lui suffit chaque fois de quelques secondes pour que tout mon être frémisse d’impatience et le supplie, pour que mes cuisses s’ouvrent, pour que mes seins se dressent, pour que mes lèvres, toutes mes lèvres, gonflent et deviennent terriblement sensibles, jusqu’à une exquise douleur. C’est une sensation enivrante à la limite d’être inquiétante. J’ai parfois l’impression de lui appartenir plus qu’à moi-même. Mais aujourd’hui, je m’y abandonne tout entière sans la moindre crainte, sans la moindre arrière-pensée. Parce qu’il m’aime. Et ça change tout. Ça rend tout encore plus beau, plus intense.

Penchée sur lui, les jambes toujours serrées entre ses genoux qui m’immobilisent comme un étau, je l’embrasse à en avoir le tournis. C’est comme me laisser flotter sur les vagues d’une mer qui commence à s’agiter, quand les clapotements se changent en vaguelettes, puis en rouleaux, quand on se fait brasser et qu’on ne sait plus où est le sol, où est le ciel. C’est grisant, j’adore ça. Sa main droite me tient fermement par la nuque tandis que la gauche remonte sur mon jean. Généralement, Roman prend son temps, il fait durer les préliminaires, il me tourmente jusqu’à me faire perdre la tête. Il cultive l’art de me faire languir.

Mais pas cette fois. Après un rapide passage sur le tissu rêche entre mes cuisses, un petit mouvement circulaire du pouce qui me fait gémir d’un plaisir incontrôlable et me donne envie d’écarter les cuisses, il déboucle ma ceinture, descend ma fermeture éclair et tire d’un mouvement impatient sur mon jean. Puis il attrape franchement ma main et la pose brutalement sur son entrejambe. Pas de doute, c’est une érection en bonne et due forme sous mes doigts. Et une belle… Je commence à la caresser doucement à travers le tissu léger quand il lâche ma bouche et me dit :

– J’ai besoin de toi, Amy. Maintenant, pas dans un quart d’heure, pas dans cinq minutes. Maintenant. Ne finasse pas, s’il te plaît : déboutonne-moi. Je bande à en avoir mal.

Et il reprend mes lèvres, tout en glissant sa main dans ma culotte tandis que je m’empresse de lui obéir. Je lutte un peu avec sa ceinture, je m’impatiente, j’y suis presque, je me laisse déconcentrer par ses doigts qui jouent dans les boucles de ma toison, je gémis de désir. Je sens son baiser se transformer en sourire, je me concentre à nouveau sur sa ceinture, il glisse un doigt sur mon clitoris, desserre l’étau de ses genoux pour me laisser m’ouvrir, s’aventure vers ma vulve, trempée, (déjà !). Mes jambes me trahissent, c’est trop bon, j’oublie la ceinture, je ne pense plus qu’à ses doigts qui naviguent entre le petit bouton gonflé et dur de mon clitoris, et la chaleur liquide de mon envie, envie de lui, qui coule et me poisse les cuisses. Roman me mordille la lèvre, pour me rappeler à l’ordre. Je déboucle fébrilement sa ceinture, j’y arrive, enfin ! J’ouvre son pantalon, je descends son boxer, je pose la main sur son érection, elle est énorme, douce et palpitante. Elle est pour moi, à moi. À cette seconde, tout le corps de Roman m’appartient, c’est un cadeau inestimable. Il pousse un soupir quand mes doigts entament leur va-et-vient dessus. Loin, très loin, j’entends toujours la musique, un solo de batterie. Puis je n’entends plus rien parce que Roman capte toute mon attention en me débarrassant de mon jean, de ma culotte et en me disant :

– Écarte les cuisses et viens sur moi, Amy. Viens t’asseoir…

– M’asseoir ?

– T’asseoir, te lever, t’asseoir, te lever, t’asseoir, te lever… dit-il en souriant.

Je pose les mains sur ses épaules, larges et puissantes, et je me rapproche de lui. Il glisse ses genoux entre mes jambes et les écarte. Lentement. Je sens mes lèvres se détacher l’une de l’autre, mon sexe s’ouvrir. Je sens le léger souffle d’air du ventilateur faire frissonner ma toison humide et effleurer le petit bouton charnu et si sensible enfoui entre mes cuisses. C’est délicieux. Roman ne quitte pas mon sexe des yeux et je me sens un peu gênée. La lumière est plutôt crue… Mais je ne demande pas à la baisser, je me focalise plutôt sur sa verge qui tressaute doucement contre son ventre, forte et élancée. Je la trouve belle, excitante, elle m’évoque mille et un délices, et je suppose que Roman doit ressentir la même chose, alors je le laisse me contempler. Je m’ouvre même encore un peu plus, jusqu’à ce qu’il lève les yeux vers moi :

– Reprends-moi en main. Et guide-moi, Amy. Guide-moi en toi. Descends sur mon sexe. Empale-toi dessus. Engloutis-moi, et fais-moi l’amour, ma douce.

Il déboutonne mon chemisier tout en parlant, chaque phrase ponctuée par un bouton qui saute. Puis il le fait glisser à terre et pose une main chaude en coupe contre mon sexe, ses doigts écartant mes lèvres ruisselantes. L’autre main sur ma hanche, il fait pression dessus, il appuie jusqu’à ce que je fléchisse les genoux. Il me guide, me rapproche de son érection et continue, d’une voix devenue rauque :

– Puisque tu m’aimes, montre-le. Fais-moi l’amour comme je l’ai fait. Avec toute ta passion, de tout ton corps, de toute ton âme…

Ses paroles me bouleversent et m’excitent à la fois. Je le prends dans ma main, je vois son bas ventre se contracter et je le tire doucement vers moi tandis que je pose un genou sur le lit, puis l’autre, pour venir le chevaucher. Ses doigts écartent toujours délicieusement mes lèvres tandis que nos sexes se rapprochent, s’apprivoisent, s’effleurent. Je joue un instant avec son gland en le faisant coulisser sur ma fente trempée et offerte, qu’il écartèle toujours.

Puis je me laisse descendre sur lui, par paliers, je me retire, je redescends un peu plus loin, un peu plus profond. Je regarde son sexe disparaître petit à petit en moi. Les sensations qu’il me procure, le plaisir que je prends à contrôler la descente, la profondeur, l’angle, sont tout bonnement divins. La respiration de Roman s’est accélérée, il a empoigné mes fesses à pleines mains et les malaxe, les écarte, tout en se retenant visiblement de m’imposer son rythme. Il veut me laisser faire. Il les agrippe comme pour se contenir, et chaque fois qu’en redescendant je touche ses cuisses, je les sens tendues et dures comme le marbre. Tout en lui semble de pierre, de son visage à ses muscles bandés. Alors que moi, je me sens liquide, en fusion, proche de l’éruption. Je me sens comme un volcan qui attend son heure et dont la lave bouillonne intérieurement, jusqu’à l’instant magique où enfin elle jaillira et consumera tout sur son passage.

D’ici là, je me contrôle, je veux tirer le maximum de plaisir de cette position où je maîtrise tout. Je me délecte du membre de Roman, massif, qui me pénètre, qui m’emplit, un peu plus à chacun de mes mouvements. Nos souffles sont devenus bruyants, Roman a planté ses yeux dans les miens et j’y vois comme un défi, comme une invitation à rompre toutes les barrières. Alors je bouge plus rapidement, empalée sur son sexe qui me remplit totalement maintenant, je baisse parfois les yeux vers mes seins nus et blancs qui ondulent en rythme avec mon bassin, et le regard de Roman suit le mien, il semble hypnotisé. Mais lui est toujours en chemise et ça me frustre ; je voudrais le dénuder mais j’ai besoin de rester en appui sur ses épaules pour bien maîtriser la pénétration, pour bien profiter de toute la superbe longueur de sa hampe, pour conserver l’élan fougueux de notre étreinte.

– Roman, ta chemise… haleté-je.

– Quoi ma chemise ? demande-t-il en faisant visiblement un effort pour comprendre de quoi il s’agit.

– Vire-la ! Je veux te voir.

Il lâche mes fesses à regret et s’attelle à se déboutonner. Pendant ce temps, je continue ma danse sur son sexe, je sens le plaisir monter, monter, monter… je ferme les yeux et j’entends un bruit de déchirure. Quand je les rouvre, Roman est torse nu et sa chemise gît sur le lit. Il est superbe, racé et musculeux, il est l’incarnation de tous mes fantasmes. Même le bleu qui s’étale sur ses côtes est sexy.

– Un petit combat amical avec Nils, souffle-t-il quand je l’effleure d’un air interrogateur.

Puis il reprend mes fesses et les écarte à nouveau. La chaleur de ses mains me fait frissonner, ses doigts s’égarent dans mon sillon fessier et le caressent, je commence à perdre le contrôle, à gémir, je sens un cri se former dans ma gorge, mais je serre les dents, pour me retenir, pour ne pas exploser.

– Crie, Amy, me dit Roman en accordant maintenant ses coups de reins à ma cadence. Crie pour moi. Montre-moi à quel point tu aimes…

Je me mords les lèvres, presque jusqu’au sang, je secoue la tête :

– Non… Ou alors si… mais tu ne vas pas m’entendre… parce que tu vas… crier avec moi, dis-je entre deux soupirs syncopés.

– Ah oui ? sourit-il en soufflant plus fort encore.

– Oui… tu vas crier pour moi, Roman… Je vais te faire jouir si fort que… si fort que…

– Que quoi ? demande-t-il en fermant les yeux.

– Qu’on n’entendra plus… cette satanée… musique… qui semble bloquée… sur ce solo de batterie ! haleté-je en riant.

Il m’embrasse à pleine bouche et je ferme les yeux à mon tour, pour me concentrer sur mes sensations, pour profiter pleinement des tourbillons de jouissance qui partent de nos sexes soudés pour enflammer mes reins, mon ventre et jusque mes seins aux tétons pointés et douloureux. Je me concentre sur le sexe de Roman fiché en moi, sur les brûlures délicieuses et insoutenables que je m’inflige en le chevauchant avec une joie sauvage et primaire. Puis je m’ouvre au maximum, je me relâche et je me laisse doucement retomber sur lui, l’enveloppant totalement, pour fusionner avec lui. Et soudain, je contracte tous mes muscles, ceux des cuisses, des fesses, du ventre et surtout, surtout, de mon vagin. Je les resserre brutalement sur Roman, sur son sexe, tout en projetant mon bassin vers lui et ma tête vers l’arrière. Je me cambre et me referme sur lui, lui arrachant un premier râle d’extase surprise, rauque et puissant qui me transporte de joie.

C’est le moment. Le volcan gronde, la lave jaillit, tous mes nerfs grésillent, mon sexe incandescent entre en éruption et explose en milliers d’étoiles enflammées, dans mon ventre, dans mon cœur, dans ma tête…

Alors mes lèvres s’ouvrent et je laisse monter du plus profond de mes entrailles un cri de pure jouissance tandis qu’un orgasme phénoménal m’emporte. Et juste avant de m’y abandonner tout à fait, juste avant de sombrer dans ce plaisir indicible, je vois les yeux de Roman s’étrécir jusqu’à se fermer tandis que ses lèvres, imitant les miennes, s’ouvrent à leur tour sur un cri formidable qui recouvre le mien…

Puis les bras de Roman m’enlacent, m’enserrent, me rattrapent avant que je ne m’écroule et tombe, désarticulée, sur le sol, vidée, sans force. Roman, qui veille, quoi qu’il advienne, pour que je puisse lâcher prise. Toujours là. Vigilant et si fort. Solide comme un roc, fiable et inébranlable, comme le chevalier noir de mes rêves de petite fille.

Il bascule sur le dos et m’entraîne avec lui. Je m’allonge sur son grand corps, je pose la tête sur son torse. Par le hublot, je vois défiler les nuages dans le ciel obscurci. On vient de s’envoyer en l’air à quarante mille pieds d’altitude. Ça me fait sourire. Je suis heureuse, comblée. La musique s’est tue, enfin. Je n’entends plus que le cœur de Roman galoper follement dans sa poitrine. Il bat pour moi. C’est une mélodie sublime et merveilleuse dont je ne me lasserai jamais. La vie n’a jamais été si belle.

– Je t’aime, dit-il dans un souffle à peine perceptible, en caressant mon dos.

– Je t’aime, murmuré-je en écho, sombrant dans le sommeil.

– Copieuse, marmonne-t-il avec un sourire dans la voix.

4. Des héros et des hommes

Cette nuit dans le jet restera mémorable : c’est la première de mon existence où mon cœur et mon corps sont comblés à égalité. C’est étrange comme tout paraît différent, plus intense, plus lumineux, après ces trois petits mots d’amour. Une vie nouvelle s’ouvre devant moi, dans laquelle tout est possible. J’en ai fini avec les incertitudes, Roman m’aime et Nothing Else Matters, comme dirait l’autre. « Rien d’autre ne compte. » Pelotonnée dans ses bras, je pourrais ronronner de bonheur.

Après l’amour, j’ai dormi, ballottée entre rêve et réalité. Je me souviens de la voix de Roman murmurant des mots tendres, de son cœur qui bat, tranquille et puissant, sous ma joue, de ses épaules auxquelles je m’agrippe. Je me souviens du crépitement de la douche, de l’eau fraîche sur mon corps fourbu, des mains de Roman qui me savonnent, du désir qui ressurgit en nous et du plaisir qui nous emporte encore. Il y a du mouvement, du vent aussi, et du bruit, les pales de l’hélicoptère qui vrombissent, un souffle gigantesque qui me brasse, la chaleur d’une couverture qui m’enveloppe, le moelleux d’un matelas sous mes reins.

Puis, lentement, je m’éveille, je m’extirpe des brumes du sommeil. J’entr’ouvre un œil, je suis dans un lit inconnu, immense, aux draps frais. Je tends la main derrière moi, mes doigts rencontrent l’épaisseur d’un tissu pelucheux habillant une cuisse aux muscles durs.

– Salut Marmotte, dit Roman.

– Hmmm mmbrjommhlkaimbmleur… ?

– Onze heures quinze, répond-il comme si je m’étais exprimée dans la langue de Molière la plus irréprochable.

Il est assis dans le lit, jambes tendues, dos au mur. Je viens me coller contre lui et comate encore quelques minutes, savourant sa présence.

– Tu travailles un dimanche matin, alors que tu es au lit avec ta chérie ? demandé-je un peu plus tard en ouvrant laborieusement un deuxième œil.

– Pas du tout.

– Menteur. Je t’entends tapoter sur ton iPad.

– Femme de peu de foi. Je prépare l’anniversaire de Cameron.

– Mouais… Au fait, on est où ?

– Chez moi. À la Nouvelle Orléans.

– Sérieux ? ! m’écrié-je en bondissant du lit. On est chez toi ? Mais pourquoi tu me laisses dormir ? Fais-moi visiter ! On planifiera la fête pour ton frère en même temps. Je suis super bonne en planification ! Allez, hop, hop, hop !

Je l’attrape par un bras pour le tirer du lit, mais il roule sur lui-même et m’entraîne avec lui, nous entortille dans les draps, me chevauche et m’immobilise sous lui. Après m’avoir embrassée jusqu’à me faire oublier pourquoi je tenais tant à me lever, il déclare tranquillement :

– Pas question que tu te sauves si vite. Tu as peut être réussi à faire capoter tous mes plans ultra-romantiques pour la Saint Valentin, mais je ne m’avoue pas complètement vaincu, et je n’ai pas fait le trajet jusqu’au Pérou pour rien.

– Le Pérou ? Qu’est-ce que le Pérou vient faire là-dedans ?

– Si je te dis : Juan Flores d’Aguas Calientes, ça t’évoque quelque chose ?

– Juan Flores… répété-je lentement. Tu veux dire : LE Juan Flores ? Ce génialissime créateur de bijoux que je vénère et pour lequel je me ferais couper une jambe si c’était le prix à payer pour porter une de ses créations originales ?

– Celui-là, en effet, confirme Roman en me tendant un paquet enveloppé de couleurs vives. Mais comme je te préfère avec tes deux jambes, j’ai pris les devants…

Je suis tellement émue que je reste d’abord sans bouger, sans oser ouvrir le petit paquet aux rubans multicolores. Je le tourne entre mes mains, je regarde Roman, le paquet, Roman, le paquet… J’ai du mal à croire que pendant que je le soupçonnais des pires avanies et que je fuyais lâchement, Roman s’inquiétait encore de me faire un cadeau. Et pas n’importe quel cadeau.

– Mais… comment tu t’es souvenu d’un détail aussi insignifiant ? dis-je, d’une voix étranglée, bouleversée. J’ai dû te parler des bijoux de Juan Flores il y a des mois, quand on se connaissait à peine.

– Joyeuse fête des amoureux, ma douce, se contente-t-il de répondre en souriant.

***

Après m’avoir présentée à Norah, sa gouvernante, la femme qui a veillé sur son enfance entre deux tournages avant qu’il ne soit expédié en Suisse, nous déjeunons dans la véranda, un endroit féerique, croulant sous une profusion de plantes et de fleurs, endémiques ou tropicales.

– Norah serait capable de faire pousser des rosiers dans le désert et des orangers au Groenland, m’informe Roman.

Puis il me fait visiter le domaine avant que nous ne regagnions Manhattan. J’avais déjà vu, lors de mon trop rapide passage ici, le superbe manoir de bois rouge aux colonnes sculptées, aux immenses baies donnant sur le Mississippi, mais pas ses parcs et jardins luxuriants, pas ses dépendances vastes et claires comme des maisons elfiques, pas ses bois aux arbres centenaires. Dans la cuisine, fief de Norah, je remarque une photo encadrée, que je connais bien. Celle que j’avais prise de Roman à Central Park, au clair de lune, et que je lui avais envoyée, un simple Merci griffonné en travers. Je m’étais longtemps demandé si elle lui avait plu, et ce qu’il en avait fait. Je suis heureuse de la trouver ici. La vieille gouvernante m’adresse un sourire complice quand elle m’aperçoit en train de la contempler.

J’aurais aimé rester encore, il y a tant à voir et l’endroit est si beau. Mais je dois être à Undertake demain et Roman sera absent toute la semaine. Il part pour Monaco ce soir, et ne sera de retour que samedi. C’est le cœur lourd que je remonte dans le jet. Je passe la moitié du vol à admirer le bijou qu’il m’a offert. C’est une pièce superbe, unique, un bracelet jonc en or rouge, aux ciselures d’une délicatesse inouïe. La silhouette d’un petit chat se faufile sur sa face interne, accompagnée de l’ombre discrète d’une chauve-souris stylisée. La référence à Batman et Catwoman, revisitée avec goût, me plaît. Mieux, elle m’enchante. C’est plus original que de graver nos deux prénoms, et ça n’a de sens que pour nous. Un secret d’amoureux.

Et moi, comme une gourde, je me retrouve sans rien à lui offrir…

Je profite de ce que Roman est occupé à régler les derniers détails pour la fête de Cameron (dont il refuse farouchement de me dire où et comment elle se déroulera), pour lui préparer un petit cadeau. Oh, juste une improvisation, mais je veux marquer le coup. Pas seulement pour la Saint Valentin mais aussi, et surtout, pour célébrer la déclaration de Roman. C’est important pour moi. Je m’empare de mon calepin et je réfléchis à quelques mots. Je pourrais me contenter de lui écrire Je t’aime, sauf que c’est plus que ça. Je farfouille dans mon sac à main à la recherche de ma petite figurine Batman porte-bonheur. Je la traîne avec moi depuis tant d’années, on voit bien qu’elle n’est plus de première jeunesse. Mais les héros ne meurent jamais… Je regarde Roman, concentré sur son iPad. Je l’imagine dans cinq ans, dans dix ans, dans quarante ans. Je vois ses cheveux blanchir, sa peau se faner, ses épaules se voûter. Puis il lève les yeux et me sourit. Toujours le même sourire, à travers les âges, toujours la même flamme dans le regard. Je commence à écrire.

[Les héros sont immortels ; puisses-tu l’être aussi, Roman, et m’aimer toujours, comme je sais que je le ferai. Amy.]

Je glisse le petit papier plié sous la cape de la figurine. Il est temps de m’en séparer. Depuis que Roman est entré dans ma vie, je n’ai plus besoin d’autre porte-bonheur que lui…

***

De retour à New York, je regagne mon appartement. Sibylle a déménagé, Roman sera absent souvent dans les semaines à venir, je ne vois donc aucune raison de loger à la Red Tower. C’était convenu ainsi et je n’ai pas envie de rester chez Roman sans lui, ce serait trop déprimant. Au moment de nous séparer, je lui ai remis une simple enveloppe, contenant ma figurine.

– À n’ouvrir que lorsque tu seras de nouveau dans les nuages, lui ai-je dit en l’embrassant.

Je n’ai jamais su donner les cadeaux.

Mon appartement me paraît minuscule et miteux, vide malgré le capharnaüm qui y règne, et la présence amicale, pleine de vitalité, de Charlie qui fait de son mieux pour me changer les idées. Affalée dans le canapé, je la laisse me dorloter et me préparer un café, des biscuits, tout en me bombardant de questions à propos du carnaval. J’en profite pour la prévenir qu’elle est cordialement invitée à la fête de Cameron.

– Super ! s’exclame-t-elle, ravie. Je n’ai jamais assisté à une fiesta de milliardaire ! Il y aura des beaux mecs ? Je veux dire : à part le tien qui, bien que torride, est (je suppose) chasse gardée.

– Tu supposes bien, dis-je en riant. La première qui approche se prend du plomb dans les fesses.

– Je m’en doutais un peu, répond-elle avec un clin d’œil. Mais il n’a pas des amis ? Même seulement moitié moins sexy que lui, ça m’irait très bien.

– C’est l’anniversaire d’un petit garçon de 10 ans, pas une journée speed dating, mademoiselle la dévergondée.

Devant son air dépité, j’ajoute :

– Mais il y aura son meilleur ami, Malik, qui n’est pas mal du tout, et l’avocat de sa compagnie, Maxime, qui a les plus beaux yeux verts dont un homme puisse rêver, et grâce aux compétences duquel Simon ne croupit pas dans une geôle brésilienne pour tentative d’exportation illégale de végétaux protégés.

– Simon a essayé de sortir de la marijuana du Brésil ? s’étrangle-t-elle en recrachant un biscuit.

– Pas du tout. Juste un pauvre morceau d’écorce d’un arbre endémique. Mais il l’a défendu bec et ongles, refusant de l’abandonner à la douane. C’est un peu à cause de ça que la situation s’est envenimée.

Comme elle insiste en sautillant d’excitation, je lui narre nos mésaventures par le détail, prenant plaisir à la faire rire et à revivre nos péripéties qui, selon elle, mériteraient bien que j’en fasse un bouquin. Quand j’imite Simon, avec ses cheveux roses et son collier de fleurs autour du cou, défendant comme un lion son bout de bois face à la horde barbare des douaniers, elle part dans un fou rire qui lui fait monter les larmes aux yeux.

Grâce à elle et à sa bonne humeur communicative, la soirée s’avère moins déprimante que je le pressentais. Mais malgré les efforts de Charlie pour me distraire, Roman me manque déjà. Et je n’ai même plus mon iPhone pour relire ses messages ou regarder ses photos. Je caresse pensivement le bracelet qu'il m'a offert. J’ai le cœur gros et pesant comme un sac de pierres.

Ça commence bien. La semaine va être longue…

De fait, elle l’est.

Je passe le lundi avec Simon et Edith, à Undertake, pour faire le point sur les infos qu’on a collectées. Heureusement, béni soit le cloud, j'avais sauvegardé toutes nos infos et nos interviews sur ma Dropbox, et la perte de mon iPhone, si elle est ennuyeuse, n'est donc pas tragique (ouf, mille fois ouf !). Edith est ravie, on tient un article d’enfer. Je lui demande discrètement des nouvelles de Terence et suis soulagée d’apprendre que ses phases éveillées sont de plus en plus longues, qu’il reprend pied dans la réalité avec beaucoup de courage et d’enthousiasme.

Les photos de Simon sont, comme toujours, d’une qualité et d’une maîtrise parfaites. Quand nous sommes seuls, il me montre celles qu’il a prises de Bahia.

– Simon, lui dis-je en les passant soigneusement en revue, je te l’ai déjà dit mais je te le répète : tu aurais dû être portraitiste. Elles sont tout simplement sublimes. Tu lui en as envoyé ?

– Pas osé, marmonne-t-il en rougissant.

– Qu’est-ce que tu attends ? Qu’un autre te la pique sous le nez ? Promets-moi de lui écrire un mail ce soir et de mettre les plus belles en pièces jointes. Ça lui fera super plaisir.

– Tu crois ?

– Non, j’en suis sûre.

Nous sommes interrompus par un coursier qui me livre un petit colis, expédié par la Parker Company. Pas de mot pour l’accompagner… mais un nouvel iPhone et une carte SIM.

– Y’en a qui ont de la chance, grommelle Simon qui regarde par-dessus mon épaule pour voir de quoi il s’agit. Et sinon, il a des défauts, ce Roman Parker ?

– Peut-être, mais là, je n’ai rien qui me vient à l’esprit, avoué-je en contenant mal ma joie. Au fait, tu es invité samedi à l’anniversaire de son petit frère, avec Charlie, Sibylle et compagnie. Tu seras libre ?

– Bien sûr. J’ai justement ramené un super costume du carnaval.

– Pas de string à paillettes, le sermonné-je en riant. Il y a aura des enfants.

***

De retour à l’appartement, j’allume l’iPhone, puis le synchronise sur mon ordinateur afin de récupérer mes données. Tout y est : mes textos, mes mails, mes photos. Vive la technologie ! Le dernier SMS date de cette nuit et vient de Roman. C’est une brève réponse à mon petit mot glissé sous la cape du Batman :

[Je te le promets (mon talent pour les belles déclarations lyriques est inversement proportionnel à l’amour que je te porte…)]

Je ne peux pas m’empêcher de rire et, grâce à la présence de Charlie qui me scrute d’un regard amusé, j’échappe au ridicule en me retenant d’embrasser mon iPhone. Je fais ensuite défiler les messages non lus depuis la semaine précédente… Ils sont nombreux et viennent presque tous de Roman qui s’est effectivement liquéfié d’inquiétude pour moi avant d’apprendre par Sibylle que j’étais au Brésil. J’ai honte comme rarement… Surtout quand je découvre, perdue au milieu d’eux par une de ces aberrations dont nos opérateurs téléphoniques ont le secret, sa réponse à mon texto à propos d’Eduardo :

Moi : [Tu ne m’as jamais dit que tu trouvais Eduardo beau au point de le préférer à 6 000 km de moi…]

Lui : [Je l’aurais envoyé sur Pluton, si j’avais pu… Mais tu me pardonnes quand même ?]

Du coup, je comprends mieux sa réponse badine à mon texto suivant, sa désinvolture qui m’avait mise tellement en colère alors qu’il pensait sûrement que je faisais toujours allusion à cette plaisanterie. Ce que je peux être niaise, parfois…

Il y a aussi des mails du boulot, puis un premier de Nils qui partage ses nouveaux documents et infos qu'il a glanés pour l'enquête, un second qui me demande où diantre je suis passée bordel de merde ! et un troisième qui me jure que la prochaine fois que je disparais sans prévenir, j’ai intérêt à être six pieds sous terre si je ne veux pas qu’il vienne me trucider lui-même. Je ris beaucoup en lisant les différents sévices, particulièrement élaborés et inventifs, qu’il me promet, et je prends le temps de lui répondre longuement.

Le dernier mail est de Roman qui me dit qu’il a lu mon manuscrit, qu’il l’a aimé, passionnément, et qu’il ne pensait pas qu’on pouvait mettre de l’humanité, de la tendresse et de l’humour dans un livre de vulgarisation économique. Que certaines nouvelles l’ont troublé, d’autres amusé, et que le tout l’a transporté. Ses mots me vont droit au cœur, je suis heureuse et fière d’avoir su le toucher. Il termine en pointant une incohérence dans un raisonnement de la dernière nouvelle, et en relevant quelques coquilles qui m’avaient échappées. Loin de me vexer, ces remarques justifiées me font penser qu’il a porté sur mes textes un regard à la fois critique et bienveillant. J’apporte mes corrections et, enfin, j’imprime le tout en plusieurs exemplaires, que j’envoie à quelques maisons d’édition triées sur le volet. Il n’y a plus qu’à patienter en guettant ma boîte aux lettres dans l'espoir d'une réponse…

Le reste de la semaine traîne en longueur, ponctué par les retours de soirée bruyants de Charlie, qui sort beaucoup et rentre chaque fois avec un mec différent. Elle est attachante et déborde d’une vitalité et d’une insouciance qui rendent la colocation pétillante, pleine d’imprévus et un brin bordélique. Comme elle a de surcroît la jouissance expressive et que la cloison entre nos deux chambres est atrocement mince, j’ai investi dans une paire de boules Quies.

– Je m’excuse pour le vacarme, dit-elle à la fois penaude et amusée en me rejoignant un matin à la table du petit déjeuner. Je ne savais pas que j’étais si bruyante.

– Pardon ? réponds-je mal réveillée, n’ayant capté qu’un mot sur deux.

– Je disais : désolée pour le boucan ! crie-t-elle en se penchant vers moi pour extirper de mon oreille un bouchon vert fluo que j’avais oublié de retirer en me levant.

Je fais un bond sur ma chaise et le second bouchon saute lui aussi pour atterrir sur ma tartine de confiture, à deux centimètres de mon bol de café. Charlie part dans un éclat de rire contagieux qui nous laisse toutes les deux hors d’haleine.

***

Roman, fidèle à son habitude, ne donne pas signe de vie, mais cela ne m’inquiète plus. Je pourrais lui en faire le reproche, quémander, le relancer, mais je préfère qu’il conserve sa spontanéité. Au moins, quand je reçois un mot de lui, je sais que ce n’est pas parce qu’il se sent obligé, mais parce qu’il en a envie. Ça rend ses attentions encore plus précieuses…

Puis le samedi tant attendu arrive enfin. Roman m’a conseillé d’enfiler des vêtements confortables, pratiques et chauds, et j’ai passé la consigne à Simon, Charlie et Sibylle qui sont comme moi habillés en jeans, pulls et blousons. Alignés en rangs d’oignons sur le trottoir, nous guettons la Bentley qui doit nous conduire à la fête, dont nous ignorons encore où elle se déroule, et pourquoi on doit s’y rendre en tenue de trappeurs.

Je suis nerveuse, j’ai hâte de le revoir et j’ai peur de ne pas être à la hauteur avec Cameron et Sydney. Je souhaite désespérément que ça se passe bien. Et même mieux que bien. Je veux les aimer et je veux qu’ils m’aiment en retour. Je sais que Roman se sent responsable d’eux, comme pour pallier les manquements de Jack, et je n’ai aucun doute sur ses motivations. Mais je ne peux pas m’empêcher de revoir le regard tendre de Sydney sur lui, sa plastique irréprochable, son visage magnifique.

Roman la considère quasiment comme une sœur, mais elle, comment le voit-elle ? Je suis impatiente de la rencontrer, vraiment, et sans arrière-pensées, mais elle ? Est-ce qu’elle veut me connaître ? Est-ce qu’elle veut qu’on s’entende ? Ou ne suis-je pour elle qu’une rivale, la fille à abattre ? Amie ou ennemie ?

Cerise sur le gâteau, Leïla, la petite sœur de Malik, est invitée aussi. Et pour le coup, je sais qu’elle voue à Roman une adoration qui n’a rien d’innocent. Elle est amoureuse de lui depuis longtemps et ne s’en cache pas. Notre rencontre il y a quatre mois m’a clairement fait comprendre qu’elle n’entendait pas renoncer à lui aussi facilement.

Bref, je m’apprête à passer la journée avec deux jeunes femmes à la beauté stupéfiante, deux rivales potentielles aux atouts indéniables, et je me sens comme si j’allais me précipiter dans l’arène, au milieu des fauves, le sourire aux lèvres et la fleur au fusil. Ça promet…

À suivre,
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Mon milliardaire, mon mariage et moi

Si l’on m’avait dit qu’avec LUI, la vie deviendrait si intense… L’avoir rencontré, c’était plus palpitant qu’un voyage dans un pays exotique, plus excitant qu’une journée de shopping le premier jour des soldes, plus fou que d’avoir gagné le gros lot au Loto, plus exquis que tous les éclairs au chocolat, les mille-feuilles et les macarons réunis en une seule pâtisserie. Mieux que tout ce que j’avais vécu jusqu'à maintenant.
Mais à l’heure où je vous parle, j’ai peut-être tout perdu…

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